Comme l'assaut d'on ne sait quel glaucome froid assombrissant le monde sous sa taie.
La mort n'est pas un amant.
Oh, bien sûr que si.La mort va me dérober mes yeux. Me sceller la bouche avec de la terre.
Quelques nuits plus tard, elle accouchait dans leur lit à la lueur d'une lampe à pile. Des gants faits pour laver la vaisselle. L'âcre odeur du méconium.
